Марина Мохнаткина
Гуляю по торговому центру. Звонок. Говорят, что прямо сейчас нужно собирать вещи на самолет, чтобы попасть на фестиваль Сергея Довлатова «Заповедник». Поездка получилась по-довлатовски. С множеством абсурдов, провалов и дружеских посиделок.
Туман
Фестиваль проходил в Пскове с 17 по 19 сентября. Псков, потому что Сергей Довлатов вел там экскурсии. Программа насыщенная: концерты, театральные постановки, предпоказ фильма Говорухина о писателе. В рамках фестиваля проводился и литературный конкурс, в котором я приняла участие. Работы отправлялись до конца июля. Конкурс состоял из двух частей: портрет Довлатова и авторский рассказ.
Мой самолет должен был вылетать в тот злополучный день, когда на Архангельск опустился туман. Самолеты не летали. Пассажиры ночевали на жестких лавках, ели по талончикам. Горели отпуска, встречи с близкими и билеты на Барселону, купленные с интервалом в два часа между пересадками.
Ночь, улица, фонарь, Химки
Между речным вокзалом и остановкой вижу устрашающую очередь. Человек семьдесят. Спрашиваю: «За билетами?» Отвечает интеллигентный молодой мужчина: «Да нет, на автобус до Шереметьево». Эта очередь змейкой вошла в автобус и прекрасно там поместилась.
Только автобус сломался посреди трассы. Район Химки радостно встретил темной улицей, единственным фонарем и маленькой кучкой продрогших людей.
Завтрак с профессором
– На родине Федора Абрамова живете? – спросил меня за завтраком один из участников, Геннадий Михайлович Литвинцев, писатель из Воронежа. Раньше тоже был журналистом. Он подозрительно похож на академика Павлова.
– Читаете Абрамова?
– А как его не читать? Вы многих знаете, кто во времена советской власти, как он, смел писать правду?
– Не помнят мои ровесники эту фамилию обычно.
– Да что там Абрамов… Пушкина не знают!
Пьедестал
Называют имена победителей. Мое – первое. За мной поднимается череда зрелых писателей. А мне всего двадцать…
Третье место досталось Александру Плоткину, а мне второе. Первое, кстати, тому самому Геннадию Михайловичу, который любит Абрамова. В кафе после награждения знакомимся с Александром.
– Марина, вы из какого города? Архангельск? Боже мой, я же соломбальский мальчишка. Моя мама пеленки в Северной Двине стирала. Сейчас в Москве живу. А как там… в Соломбале?
– Дома серые, девятиэтажки стоят.
– Да что ж… они делают-то? Эх, жаль!
Так неожиданно мы поняли, 2/3 лауреатов – поморы. В подаренной мне рукописи Александр вывел: «Прекрасной землячке-победительнице от покоренного побежденного».
Чернила растеклись и пахнет спиртом
Спонсором оказался мясокомбинат. Нам вручили ящики… полные колбасы! Что с ними делать? Еще организаторы забыли поставить подписи на дипломе. И попросили сдать их, чтобы исправить. Сдаем, и Александр (у которого третье место) стыдливо так протягивает свой. Растеклись чернила на дипломе. Как будто он попал под дождь. И пахнет диплом спиртом.
– Что с дипломом-то?
– Обмыл.
Вот как тут не вспомнить Довлатова?
